Du plus loin que je m’en souvienne, j’ai toujours inventé la vie de mes voisins. De l'autre côté d'une porte, d'un mur ou parfois même d'une très fine cloison, nos vies sont si proches et à la fois si imperméables. Elles se côtoient comme des lignes parallèles qui peuvent se suivre longtemps sans jamais vraiment se croiser. Nous retenons notre souffle quand on partage l’ascenseur alors que nos intimités ne sont séparées que par de simples murs. Derrières ces portes juxtaposées, notre pudeur excessive laisse place à nos passions inavouées, nos plaisirs coupables et nos indicibles déconvenues.

L’histoire que je vais vous raconter, est de celles que je n’aurais jamais pu imaginer par le simple entrebâillement d’une porte. C’est l’invisible histoire d’à côté. L’histoire d’une vie, sur le point d’être oubliée dans un appartement abandonné. L’histoire d’une porte fermée pendant plus de 20 ans renfermant les souvenirs secrets d'un couple du siècle dernier. C’est l’histoire intimement universelle de mes voisins.

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